Arrêtez vos blagues. Je ne parle plus. Je débranche tout. Arrêtez vos blagues. Stoppez les sms. Je mets vos emails à la poubelle. Sans les lire. Je m'appelle et je me dis ta gueule. Je m'appelle et je ne me réponds pas. Pareil pour toi. Est-ce que je m'inquiète assez là. Non. Il faut plus d'inquiétude. J'étouffe. J'ai arrêté de respirer. Demain je résilie tous mes abonnements. Demain je fous le camp. Dehors. Demain je reste prisonnier dedans. Demain c'est déjà fini. Ok. On reprend. Est-ce que je m'inquiète assez là. Non. Faut y aller plus fort. Dehors c'est où dehors. Ouais. Vas-y. Plus fort. Alors dehors c'est où. Par où la sortie. Partout la sortie. Mon cul. Voie sans issue. On est né dedans, on crèvera dedans. Quelqu'un a quelque chose à dire. Ça m'étonnerait. Ça se saurait si quelqu'un avait encore quelque chose à dire. Alors fermez vos gueules. Je me dis ferme ta gueule. Coupe les flux. Rss. Résiliation sauvage sabotage. Rss. Rumba salsa serpillère. Rss. Réveil sans sommeil. Rss. Réseau social suicidaire.
Arrêtez vos blagues. Tu joues avec ton cul et tu écris avec ton poing. Tu pratiques le fist-writing. T'as envie de me le mettre bien profond. Qu'est-ce que tu me veux. T'écris des textes et moi je te refourgue mes restes. J'ai du slam dans les chaussettes aujourd'hui. Ça me gratte les croûtes. Entre les doigts de pieds. Ouais j'ai aussi arrêté de me laver. Aucun problème. J'ai fait le plein de t-shirts au dernier festival de poésie post avant-gardiste. Je les mets à l'envers puis à l'endroit. J'use les slogans et j'en change le samedi pour aller danser au Lieu Putride. À part ça, ça va.
Hier en rentrant chez moi j'ai buté contre un reste de McDo qui rampait sous mes pieds. J'ai renversé mon Coca sur une édition de poche de Dante. L'Enfer. Qui a dit qu'il fallait encore lire des livres. Qui a dit que lire c'était mieux que se défoncer à longueur de journées. Qui a dit que lire pouvait t'amener autre chose que des emmerdes dans la vie. Qui a dit qu'une vie valait encore quelque chose aujourd'hui. Plus personne ne dit ça. Alors moi je fais comme personne. Je récite les droits de l'homme en regardant la télé. Je bouffe, je bois, je prends tout ce qui passe et je m'explose la rétine sur le dernier jeu vidéo que m'a refilé ta cousine. La famille c'est sacré.
Arrêtez vos blagues. C'est bon maintenant. On va jouer aux critiques littéraires. En direct dans ta télé. Enregistré en différé. Tous les samedis soir sur France 2. Du pain et des jeux. Des paons et des queues. La littérature est morte assassinée. Tant mieux. Dégueulons sur son cadavre. Je vais pouvoir continuer à écrire mes conneries sans plus me poser de questions. Ça va. Je m'inquiète assez là ? Je suis un démocrate, j'y peux rien, faut relancer le débat : parlons de tout, parlons de rien, mais parlons bien. Mon prochain slogan. Mon prochain t-shirt. 50 euros sans les frais de port. Pensez à réserver.
Arrêtez vos blagues. A la prochaine soirée de lectures publiques je ne serai pas là. Plus jamais je serai là. Sachez-le. Demain je résilie tous mes abonnements. Demain je m'écrase dans l'homme, je trempe mes mains dans son sang et j'écris L'Art est une Poubelle. Bannissons les poètes de la Cité. J'écris La Vie est une Pute. Et moi je n'ai plus envie de baiser. J'ai plus les moyens de payer. Demain je résilie tous mes abonnements. 

(texte à chantonner sur trois accords, ou deux)