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Des crasses:

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T'es sûr ? Tu connais vraiment ? T'es sûr ? T'es détaché ? T'as la capacité de mettre de côté ? T'es un petit violon, une place quelconque ? T'es préoccupé par la couleur ? Tu te mets à la hauteur ? T'aimes bien les défenseurs ? Tu serres les cous ? Avec ta tête continuelle ? T'es pas hostile à l'avenir ? Toujours prêt à rendre service ? T'es petit sous tes pieds ? Tu cherches une contenance ? T'aimes la divine création ? T'aimes ta position ? Tu cherches à changer de place ? Brusquement dans le silence ? Tu deviens chatte ? T'es ignoble mais beaucoup plus beau que le monde littéraire ? Apocryphe et excellent, du genre qui s'épuise en six mois ? Tu te confectionnes des destinées en terre étrangère ? T'as la goule ? T'es innocent comme un agneau ? Tu ne comprends pas ce qui t'arrive ?  Tu deviens bavard quand t'as bu ? T'as des retentissements énormes ? T'es une plaisanterie qui se divise en marchandises avariées ? T'es d'ailleurs en mauvais état ? Et malgré l'étroitesse de certains, tu continues à survivre ? Tu t'empêches d'être démoli par la foule ? T'es continuellement à jour à travers des vitres sales ? Tu crois à des originalités diverses ? T'aimes tout ce qui coule sur les joues ? T'aimes bien les petits pains pour deux sous ? Tu dînes très bien avec ta voix tendre auprès de personnages sans discussions ? T'en fais ton monde avec un air sardonique ? T'as pitié des coups de poignards et des gens qui s'enfuient ? T'es de l'armée noire ? T'es une simple apparition ? Tu te demandes pourquoi tu dérapes comme ça dans le monde ? Avec tes violents baisers ? Tu ne comprends rien ? T'es un apprenti ? T'as mille choses à nous dire ? Tu te fais caresser avec ta moue d'amoureux délaissé ? Tu résonnes ? Tu t'aplanis ? T'as si bien grandi ? T'es modeste mais tu frappes du pied ? T'es de l'armée noire ? T’as l’impression qu’on te parle au dessus du crâne ? T'es une petite note égarée ? T'as perdu le
là ? Une belle pelouse en hiver ? Qui ne pousse pas en appartement ? Malhabile, le crayon à la main, avec ta voix moqueuse ? T'es de l'armée noire ? Toi aussi  t'aimes bien les feux d'artifices ? Les couches successives sous le front jusqu'à palpiter ? Ta petite voix tendre ? Tu palpites ? Tu polis des aspérités ? De ton air égaré ? Tu comprends rien mais tu te justifies ? T'as une petite douleur dans l'âme ? T'es de l'armée noire ? Moqueur ? Avec des envies contenues ? Débiteur ? De cette grande vie ? Assis à écouter ? L'admirable beauté de la vie ?

OK. Maintenant on est partis. Maintenant on est partis pour de bon. On  a tout réglé. On a envoyé les derniers papiers à la Sécu, à l’assurance chômage, on a fait la vaisselle, on est propres. Et là on vise à devenir des hommes, et là on est partis. On est bel et bien partis. On a descendu les quatre étages, et on est dans la rue. Condamnés comme toujours à la perpétuité mais au moins partis.

Ce midi on a mangé avec la Rédaction et le Maquettiste. Ils nous disent Nan mais Gaston…

— Quoi ? On leur répond méchamment. Parce qu’on sent venir le truc. Ben rien, nan mais Gaston c’est nul. J’veux dire qui va lire une histoire dont le mec s’appelle Gaston. Faudrait du prénom frais, qui claque quoi. Genre Kendall, ou Kevin, tu vois, dit le Maquettiste. Et puis cette histoire de Converse ! ajoute la Rédaction. Faudrait des chaussures en cuir, marron clair, à bouts pointus quoi. Classes. Et Kevin, optons pour Kevin par exemple, et ben il serait mal rasé, avec un look je viens de sortir de mon lit classe quoi. Tu sais. Bel italo frimeur qui bosse dans la pub quoi. Ouais, avec des petites lunettes carrées noires quoi, ajoute le Maquettiste. Nan mais faut donner envie aux gens, les gars quoi. Faut qu’ils s’identifient. S’identifier à "Gaston-qui-essaye-de-faire-le-poids-face-à-Mathieu" (sérieux – c’est quoi cette phrase, nan mais d’où elle sort ?).

— Bon, c’est vrai que le coup des Converses, on était un peu hésitants. Mais le problème, c’est que Gaston vient de passer son bac. On ne voit pas d’où il aurait les joues mal rasées (et fournies en poils) et des chaussures de dandy. Là y’a problème.

— Ouais y’a problème dans l’unité du personnage, confirme le Narrateur.

— Et puis cette histoire de pluie… Moi je ne suis pas d’accord. Le bruit de la pluie est AUSSI dû aux coups multiples et répétés des gouttes sur le trottoir.

 — Ouais, on en a bien parlé hier soir, et franchement nous on pense que la pluie fait du bruit AUSSI en tombant sur le trottoir.

— Ah. Ben nous on pense que le véritable bruit de la pluie est produit par la chute des précipitations sur les toits en zinc des immeubles, également par le vent, et aussi les dégoulinades de gouttières etc.

— Ouais mais t’as une preuve de ce que t’avances ?

— Ben on a fait plein de recherches sur Gougle. Et entre parenthèses, la pluie, c’est leur grand truc aux gens. "Et le bruit de la pluie résonnait doucement dans mon grand cœur". Ouh la ! Faut voir comme ils ont la pluie facile hein. Mais sinon rien. Niet. Personne ne s’est penché sur l’origine du bruit de la pluie dans Gougle.

— Ben je sais pas, il faudrait voir un spécialiste. Parce que ça, c’est vraiment un point noir du récit, ça le rend bancal tu vois.

— Nan mais là faut tout revoir quoi, dit la Rédaction. Et puis toi, là, l’auteur, comment ça se fait que tu nous fasses pas plus de lyrisme, genre comme dans la jeune fille saison 1 ? C’est pour quoi que t’es là l’auteur hein ? Pourquoi qu’on te paye ?

— Ouais. Le coup de « sa mort qui dérape dans l’univers »… c’était un peu too much, ajoute le maquettiste en mangeant une olive et en rotant sa bière discrètement. (Faut voir que le maquettiste peut pas trop nous saquer avec le narrateur).

Sur ce, le Narrateur et moi, on doit aller faire des courses  parce qu'on n'a plus de Kiri à la maison. Donc on se tient au jus.

Elle comblait l’attente. Elle ne marchait pas. C’était un combat de tous les instants. Elle ne courait pas. C’était autre chose. Elle semblait glisser. On voyait à peine ses deux jambes se décoller l’une de l’autre. Elle semblait rouler.

Avant il y avait des alternatives. On se prenait la main, on s’embrassait et on se faisait la lecture de ses livres préférés. On allait à la campagne comme des enfants perdus. On faisait des bruits dans les bus avec des journaux. On souriait aux gens ennuyeux. On se projetait dans le futur. Dans des trous. On avait le ventre qui éclatait. Avant, on commençait tout juste à être des imposteurs. On nommait cette sensation : l’insupportable mélodrame surprenant.

Maintenant elle roulait.

Elle roulait jusqu’au pire qui sait. Elle y trouvait une solution momentanée. Elle allait très vite. Elle était floue. Elle risquait sa vie. Elle roulait dans des sales quartiers avec une impressionnante capuche.

Elle avait recours à la laideur pour éviter de briller. Elle croyait pouvoir gagner la partie en stigmatisant tous les préjugés. Elle ne voulait pas plaire à ses parents. Elle voulait les faire chier. Elle leur disait qu’elle mangeait de la merde. L’essentiel de tous les siècles. Elle confondait l’histoire avec l’invivable d’elle-même.

Elle roulait dans Paul Morrissey et ses instants-monuments. Elle était revenue de tout. De sa peine, de sa vie, de son physique, de nos pièges, de la chair triste, du monde triste, de l’acte sexuel irréfléchi, de ses divertissements horribles. Et puis de la guerre entre tous. De la guerre salée des chiens qui se lâchent. Elle sautait sur des bites en consolidant son vocabulaire. Après elle roulait jusqu’au frigo. Elle empoignait la 8.6. Elle disait : T’as pas une roulée ?

Elle roulait. Elle avait soif de coliques à même le sol. D’actes fous. D’urine et de mictions érotisées. Elle roulait sans s’accroupir entre des cuisses. Ça puait. C’était moche. Elle ne voulait pas voir. Elle méprisait. Elle se construisait son propre cube. Où elle mettait à bas sa vie et son déclin nus. Son corps de merde. Elle roulait dans sa petite vallée déserte où l’autre était son ennemi. Elle roulait. Elle compressait. Elle aimait bien voir les traces sur les visages. Elle y plantait ses doigts. Elle aimait bien le combat. La mort, le commerce des sexes.

Elle était défigurée à la fin. Complètement stupide. Avec une syntaxe rudimentaire. Elle continuait à se déplacer en roulant. Elle voulait se revendre comme animal de compagnie. Elle n’espérait plus rien. Sauf une exécution sommaire en face du ED, Porte de Clichy. Elle aimait bien les enchaînements tragiques. Elle roulait toujours, même si elle pensait à une mort extrême et pittoresque. Elle ne pouvait pas s’empêcher de sentir le goût du Big Mac. Ce connard qui la menaçait – mais qu’elle aimait. Elle roulait, comme un corps tué à la guerre. Il n’y avait pas de temps de pause. Elle en devenait même un divertissement, avec tout son sang. Elle roulait dans la chambre. Il y avait des agglutinements de sperme qui chlinguait sur un string tacheté. Presque caché sous le lit. C’était à vomir de rire  Du coup elle continuait à rouler. L’autre, il avait toute sa viande parcourue de plaisir. On aurait dit un veau. Il avait des bas-joues. Il bandait mou. Il glapissait des tout petits cris très féminins. Elle vomissait de rire.

Elle roulait avenue Parmentier. Elle n’arrivait pas à s’en décoller. Elle était à peine intelligible. Elle était un enfant trouvé, un enfant tripoté. Elle voulait se dégager de l’étreinte, parce qu’il faisait froid. Elle téléphonait au médecin pour obtenir une diversion. Elle en avait marre des mouvements trop vifs., alignés et rangés. Et des gens qui se suicidaient. Et des gens bourrés. Elle en avait marre de dessiner contre le mur une ligne horizontale. Chevauchée de porcs. Elle dégueulait. Fermée à clef.